Nuestros Cuentos

domingo, 19 de marzo de 2017

S/T

 ‘’Los antiguos poetas se complacían cantando
 a la naturaleza: las nubes, las flores, la luna y el viento,                                                                   
los ríos y montañas sus cantos celebran.
Hoy debemos fundir los versos en acero
Y ser cada poeta un bravo combatiente’’
                                                (Ho Chí Minh)                         

¡Aún irritado por limpiarme el culo con las hojas de mi libreta!
No me interesa si un rollo de papel tualé gringo
Es más grande que un rollo de papel tualé criollo.

Los herederos de Roosevelt andan sueltos.
Sus bombas nunca tocan la puerta del baño.
Y tú prefieres burlarte, diciendo en tono sarcástico:
‘’No hay papel higiénico, pero tenemos patria’’.

¡Límpiate con la frivolidad!
´ponte psicodélico.
Cuéntame, a ti que te gusta del norte:
¿Qué seria del mundo si Frank Zappa hubiese sido presidente de los
Estados Unidos?
¿Qué dirán los salmos, según San Lucas?
¿Sabías que un poemario de Miguel James (editado por el maestro
Gonzálo Fragui) costaba 40 luquitas en una librería popular?
Y ese mismo poemario DOLÍA UN LUQUERO
(SÏ UN LUQUERO) en una ‘’librería coffee’’ de Mérida.
Esas que especulan con Edith Piaf de fondo.

Además,Miguel no recibe un coño.
Ni siquiera una sopa se maíz trinitarias en la taguara más cercana,
Como el mendigo que duerme junto a la entrada del hotel cinco
Estrellas en Altamira.
Y nosotros…Tomándonos un té japonés con la oferta y la demanda.

Porque todo es moda.
Como la imagen del Che en un Bikini;
Como la ‘’A’’ de Anarquismo en un cachetero;
Como la propaganda contra el martillo y la hoz en Hollywood.
Todo es moda, como la muerte de Mandela,
días que recordaré más adelante porque ahora quieres dictarme
cátedra sobre Suráfrica y el Apartheid.
Porque te compraste un libro de Mandela con prólogo de Obama.
Todo, un 5 de Septiembre de 2013, cuando murió.

Tranquila.
                                              Que no son cosas tuyas.
                                               Son vainas de  capitalismo.
Como Dólar Today llamando  ‘’Terroristas’’
a los  estudiantes palestinos en Venezuela.

El dólar paralelo no sabe que los soldados de batas blancas
Son versos de Mahmoud Dawish en la Patria,
Como los versos de Martí y Guillen en nuestros barrios.


Y mañana atenderán tu dolarpatía.

Luis Lovera Calache 

Así te Evocamos (A Carmen Valenzuela)

Como son ácidas las uvas de la ausencia
                                                              A.E.B
Como quien  sabe tomarle el  pulso a la trampa
Haciendo tus quehaceres de la casa
Remendando el mundo
Pagando algún recibo de luz
Colocando los trastes en su sitio
Haciendo un esfuerzo de luz y permanencia
con esos tangos a medio andar
diciéndome :
-Efraín ¡No hay tiempo para deprimirse!
Con esa tu peculiar manera de hacer las hallacas
Todavía tus conquistas te llaman María Bonita
Así te evocamos
cómplice de Elizabeth
la sobrina infinita
Con tu Salve en los labios espantando demonios
Demasiado presente en la ruda  en el sancocho
en el pesebre como quien cuidaba nuestra fe popular
Luchadora feroz
Oriental
eterna caraqueña

así te evocamos
Carmen
Asunto cotidiano

Efraín Valenzuela (Letras de Asfalto)

A Salvador Garmendia

A Salvador Garmendia
-Buenas tardes señores pasajeros. No les voy a mentir diciendo que tengo un hermano muerto o un primo preso, esta tarde les vengo a dar un poema que dice así:
La ballena metálica le ha quitado el trabajo al cantar del gallo
Ella desciende de las nubes despertando los techos de cartón
y se va por las curvas de la ciudad piña
fumigándonos con su tubo de escape
La ballena metálica pone y quita los bombillos
Un capitán navega por medio de ella
en el mar metálico y nos va tragando
Yacemos en el estómago de la maquina
oyendo la descarga de los barrios
en tertulias sobre el costo de la vida
o con un debate político social de la tristeza del país.
La ballena metálica siempre nos deja en paradas improvisadas
y la insultamos con un “llévame pa´tu casa”
Nunca se sacia, siempre anda comiendo pasajeros maquina
mientras el marinero grita “córranse al final del pasillo, por favor”
y uno a golpe de perinola le dice “monta un segundo piso”
Los cauchos tienen una relación amorosa con los huecos del asfalto
al mismo tiempo que algunos sujetos le cuentan secretos a la puerta
en que se van guindados como malabaristas surrealistas
La ballena metálica silba con su motor como una paraulata
y le acaricia la mejilla a los policías acostados.
Estos camastrones intentan chocar como olas
con los otros peces metálicos
y uno grita “aquí no llevas cochinos”
Muchos guardan sus cosas personales en la incertidumbre
de un crucifijo sin confiar en nadie
Una pareja de amantes están en pleno acto erótico
un grupo de estudiantes hablan de otros estudiantes
y de que estrategia utilizarán hoy para fugarse de clases
La tercera edad siempre muestra la cédula
para no pagarle nada al marinero
Los melancólicos llevan pegada la cabeza
en la ventana dejando atrás una ciudad perdida
y escuchando la voz del “el tigre Rafael” o un vallenato
tarifamos la mayor parte de nuestro tiempo
en estos emisarios del Estado 


Alejandro Indriago

S/T

Ya no sé que hacer con mis mensajes escritos con la garganta seca
Y la ansiedad en la tinta
Ya no sé que hacer con lo absurdo del género y la realidad del sistema
Ya no sé que hacer con mi cúmulo de contradicciones, mi cúmulo de puntos suspensivos
Y las llamadas perdidas que aún no he hecho
Ya no sé que hacer con las sonrisas en los días tristes y con los llantos de mis próximos 65 cumpleaños
Eso dicen los astrólogos según mi signo
Ya no sé que hacer con los Gemidos mientras cómo, con las lubricaciones mientras me baño
Y las excitaciones por correo electrónico
Ya no sé que hacer con tanto loco suelto predicando amor un día antes de san Valentín
Ya no sé qué hacer con la flor de lotus que dejaron equivocada en mi almohada y que se marchitara en las madrugadas
Ya no sé qué hacer con la hambruna canina gracias a la guerra económica
 Ya no sé que hacer con los viajes por escala, las vacunas de los indígenas y la corrupción de la guardia
Ya no sé que hacer con tanto tiempo libre y perdido en las redes sociales
Ya no sé que hacer con la música de fondo, la demagogia de mi madre y la decidía de mi ex novio
Ya no sé si esto servirá para algo o si un pela bolas se suicida a los 27 también será incluido en la lista como Jim Morrison o Amy Winehouse
Yo no sé que hacer, yo ni sé...


Kathie Hernandez.

¡Pais de Mierda!

De vez en cuando muere un gran hombre y este país llora unido al pie de su tumba como si lo quisiera de verdad
De vez en cuando, estalla una bomba y la solidaridad aflora entre nosotros como las mariposas en el rosal
De vez en cuando, en nuestra historia ocurre un genocidio en tierras lejanas llenas de “parias” y entonces unas cuantas lágrimas brotan colectivas de los ojos de la impunidad
De vez en cuando, un niño es violado cual si fuera de trapo y entonces nuestras morales dobles entran en pánico
De vez en cuando, un esposo asesina a su esposa en defensa de su honor burlado
De vez en cuando, un político corrupto le roba al pueblo los recursos de su futuro
De vez en cuando, susurran los periódicos algún fraude electoral  y  todos queremos estallar
¡De vez en cuando este país de mierda tiene memoria y dignidad!
De vez en cuando, los ciudadanos recuerdan la hermandad y se unen entre diferentes para luchar
De vez en cuando, las banderas se pueden ondear por la victoria de la humanidad
De vez en cuando, lo negro es bueno y el miedo nos hace hablar
¡! De vez en cuando, este país de mierda recuerda que puede cambiar!
De vez en cuando, los niños pueden soñar con una casa y un juguete para jugar
De vez en cuando, se construyen parques y se olvida al rival
¡De vez en cuando, en este país de mierda se puede crear!
De vez en cuando,  se dice lo que se siente sin temor al qué dirán
De vez en cuando, en mi país la gente dice no MÁS
De vez en cuando, nos acordamos de los demás…
De vez en cuando, miramos más allá de nuestra propia miseria
De vez en cuando,  derrotamos la indiferencia y abrazamos la conciencia de la libertad
De vez en cuando los buenos somos más y nos resistimos a actuar solo de vez en cuando.
DE VEZ EN CUANDO, ALGUIEN ME RECUERDA QUE PUEDE SER SIEMPRE...

Jhoana Patiño  “Ébano”

Glosa a tu Voz

  Con raudal de sentimiento
       se agita tu canto claro
      sencillo como el aliento
    fraterno como el amparo

Desde tu voz surtidora
se aviva la luz del alma
hoguera encendida en calma
tu voz se agita sonora
como el árbol frente al viento
eco simple del lamento
y tu voz se va quedando
con raudal de sentimientos

Rompe tu voz el emblema
de la consigna y el llanto
y es que tu voz llena el canto
con el amor sin esquemas
argumento del dilema
cálida vence el reparo
y en franca melodía
se agita tu canto claro

Vuela tu voz por el mundo
Como flecha de esperanza
Llana emerge la confianza
Con sentimiento profundo
Y es que tu canto fecundo
Ilumina el pensamiento
Con el candor del momento
Se regocija tu canto
propenso como el quebranto
sencillo como el aliento

Canta tu voz caudalosa
con el fervor de la vida
cálida sana la herida
con la altivez prodigiosa
y en tu alma generosa
se anida el talento claro
calla el egoísmo avaro
con el caudal del encanto
y es que tu voz hace el canto
Fraterno como el amparo.

Iván Villamizar

Planilla de Ingreso

¡Amigo!
Ey. Sí, es con usted,
¡déjese de charlatanerías!

Coma bien
haga deporte
fume con pipa
tome café y vino
crea en Dios
mejor aún, visite la iglesia
use gelatina así sea calvo
vaya a internet
use anteojos así no padezca de vista
píntese los labios
cómprese  una limusina y contrate dos
guardaespaldas
¡no olvide abrocharse correctamente
Y mucho menos olvide el
Cinturón!
Pertenezca a un partido
visite McDonald’s
adopte un hijo
haga donaciones
toque el violín
use solamente corbatas unicolor
témale a la muerte
hágase una cirugía
tome vitaminas
haga el amor sólo una vez al año
ejerza un cargo presidencial
conviértase en accionista de Disney
                                         use plancha
límpiese las uñas
dirija una película y grave un disco
y ¡nunca!, pero ¡nunca! Será un poeta
pero si mata a más de dos millones de
árabes será nominado
Premio Nobel de la Paz.

María Alejandra Rendón (Otros Altares)

Diablillos

La hora se acerca.
Hora de partir.
Los seres  diurnos
se apresuran.
La angustia apremia.
Un sudor frío
humedece el cuerpo.
Las calles se quedan solas
enmudecidas de pánico.
La gran ciudad;
al caer la noche
es la casa de luzbel.
Mil diablillos la recorren.
Pistoleros, meretrices,
alcahuetas, la transitan.
Sólo ellos la habitan.
Una sirena, aúlla;
rauda se acerca.
Una vida se escapa.
La metrópoli
Esconde su cara
Y enseña la otra.
La del miedo oculto
Que nace en las entrañas
de la cosmópolis
suena un pito;
se escucha un disparo.
Los diablillos están despiertos.
En la capital
de los capitales
El dinero enceguecedor
Provoca.
En su búsqueda,
el deseo de poseerlo
Enajena.
Los diablillos de la noche,
Recorren la urbe.
Sobrecogida de espanto.

Moisés Correa (Poemas Citadinos)

Entre el bar y la calle

Lo encontré allí, en la aurora,
después en el crepúsculo de la tarde
a veces en la calle
a veces en el bar
otras veces en el cigarro
y el pie de mujer.

Lo encontré porque su huella está marcada
en el asfalto de la Avenida Panteón
y en un lugar llamado Esquina de Gradillas.
Porque su voz resuena
Y es limón para  escuálido.

Encontré sus poemas naufragando en el pote de la basura nacional
Y la embriagues de la calle.

Los viejos periódicos donde reposó su pluma
soló ofrecieron dos líneas
y las demás páginas en blanco.

El albor de Caracas descubre su paso
Como los lacerados ojos expulsan dos lágrimas
Y yo encontré –como algunas aves
que encuentra posada en la plaza Bolívar 
Años tras año.--: ¡está en la poesía!

Jesús A. Espitia Casarrubia.

Paternidad Proletaria

El hombre carga un pequeño bulto
que dormita navegando la otredad

tiene el rostro pétreo
por el bestial peso del pequeño
que impone sobre los hombros
la carga insoportable
del posible futuro fracasado
cuando los ojos enrojecidos
y el cuerpo dolorido y pesado
no hayan sido suficientes
para salvar el mañana del pequeño
para sacarlo de este calabozo
de hombres que persiguen la alegría
noche a noche
en tabernas donde flota
el tufo del extravió
y las risas de la vida naufragada

el hombre aprieta el niño contra sí
con tal vigor
que no sé si intenta fundirlo a sí mismo

ocultarlo dentro de sí
o si acaso busca asfixiar al pequeño
procurándole un atajo
para que no tenga que pasar por tanta cara triste
para que no tenga que morar en tanta cosa
muerta


como él. 

José Miguel Casado (Carácter de Urgencia) 

domingo, 12 de febrero de 2017

Macario el Encanto del Tuy en Sabaneta. No es Leyend Real!!.a fue un Hecho de la Vida

Era Macario Coronado un conocido cantante de Golpe Tuyero, lugareño del caserío Sabaneta ubicado en el Distrito Guaicaipuro del Estado Miranda, lugar de nacimiento de mis padres Fulgencio Aquino Aquino y Josefa Antonia Meza de Aquino.
Contaban mis padres que en su juventud (siendo aún solteros) Macario acompañaba con su canto en el arpa a Fulgencio quien ya tocaba "Sus bailecitos", aunque cantaba más con su hermano mayor Melquiades Aquino de edad contemporánea con Macario, quien le decía CUÑADO a Fulgencio y a Melquiades pues estaba enamorado de su hermana TERESA Aquino. 
Además de cantar, Macario acompañaba a Fulgencio, Melquiades y a otros jóvenes a pescar al río Tuy y para efectuar la pesca se iban a otro caserío llamado GUARIQUE, cercano a Sabaneta pero que está ubicado a la orilla del Tuy.
En la faena de pesca ellos acostumbraban hacerla en un pozo que tenía una piedra cavernosa, LA PIEDRA DE JUANIQUITO, que decía mi padre, el rió la atravesaba y que la cueva llegaba hasta más abajo del caserío GUABINA, a TAZÓN, donde actualmente está el puente sobre la quebrada en la vía hacia Cúa.
Contaban mis padres que los pescadores comentaban que "Macario se ayudaba con algo para pescar, con un encanto" pues era el único que se metía en esa piedra y lograba sacarle pescado.
Cierta vez fueron a pescar estando el río "Abundante". Como siempre, Macario se metió en la cueva pero entonces no salió. Estuvieron horas buscándolo "Los que sabían de agua", quienes le echaron ají chirel al agua para que el encanto lo soltara, suponían que el encanto se lo había llevado. Nos decía mi padre que cuando lo consiguieron y pudieron sacarlo tenía unas marcas en el cuello como si algo se lo hubiera apretado pero que al ponerlo boca abajo no botó nada de agua, al parecer no tragó agua.
Contaban mis padres que en la noche de su velatorio se estuvo escuchando el cantar de muchos pájaros hasta el amanecer, que al llevarlo al cementerio estaba muy pesado (Era alto y de contextura gruesa, según Fulgencio) y al pasar el río Tuy por el paso del pueblo abajo (Tácata) el ataud se les puso muy liviano, como si no llevaran difunto. Decía que eso comentaban quienes lo llevaron "En brazos de amigos" para darle sepultura. Todo este relato ocurrió en el Caserio de Sabaneta. Allí mis padres se casaron, tuvieron a mi hermano Pedro y se fueron a vivir a la Colonia Mendoza y de allí a Las Mercedes de Cúa.
Ya viviendo en las Mercedes y cercanos a otros familiares, pueblo este casi a oriilas del río Tuy, a mi tía TERESA (Macario la enamoraba) comienza a darle como unos "Ataques de asfixia" que le eran antecedidos con la emisión de su propia voz de sonidos de animales como, pajaros, gallina, caballo, burro, vaca, Etc. Nos contaban mis padres que al principio no sabían de que se trataba pero suponían que era "Un espíritu maligno" que le invadía su cuerpo. Luego si se dieron cuenta que si era un "Espíritu" ajeno pues luego cuando se hicieron más frecuente los ataques, despues de emitir los sonidos de animales, mi tía comenzaba a hablar con voz de hombre. Se dieron cuenta pues le preguntaban los "Curanderos", ¿Qién eres? y le respondia "Macario". Contaba mi padre que él tuvo duda que fuera el espíritu de Macario hasta que en varias oportunidades estando mi padre presente, la voz que poseía a mi tía Teresa le decía, "Cuñao, tócame el pasaje o el golpe (X)". A veces lo llamaba por Fulgencio y otras veces por cuñao.
Dentro de las varias personas que fueron a verla hubo una que logró sanarla del espíritu invasor, pero le dijo como advertencia que "Más nunca en su vida debería atravesar el río Tuy, lo cual respeto y acató mientras estuvo viviendo en los valles del Tuy. El espíritu no tomó más su cuerpo!!.
De las Mercedes de Cúa (Años 1954 - 59) nos fuimos a vivir a Las Adjuntas (Macarao) y de allí al barrio Cochecito (1961 - 68). Durante el período de tiempo entre Las Mercedes y Cochecito a mi tía no le dio más los "Ataques". De las mercedes ella se vino a trabajar a Caracas y llegaba y se quedaba con nosotros cierto tiempo y por períodos cortos en Cochecito.
La historia relatada hasta ahora no la viví (Nací en 1957), la que paso a relatar si vi parte de ella.
Estando en Cochecito muere en Las Mercedes de Cúa mi tío Emeterio Toro (Nacido en Tácata), esposo de mi tía Carmen (Hermana de Teresa) Razón por la cual mi tía Teresa debió ir hasta Las Mercedes. Allí, en medio de las diligencias por hacer, le piden a Teresa el favor de subir a Tácata a buscar la partida de matrimonio de Carmen y Emeterio. Contaba mi madre que le dijo mi tía teresa, "La Tona (Así se decían), el carajo ese se me volvió a meter cuando crucé el río para ir a Tácata". 
De allí en adelante se le hizo continuo los ataques. Nos contó mi madre que una vez llegó mi tía a la casa con su pequeña hija (Gladys), ella mojada de la cintura hacia abajo y la niña seca por completo, por lo cual le preguntó, "Teresa, y que te paso que vienes mojada" y ella contestó, "La tona, el carajo ese se me atravesó cuando iba a buscar la niña y no me dejaba cruzar la calle, cuando intenté hacerlo la vereda se llenó de agua y yo con el desespero tuve que mojarme para cruzar y buscar a Gladys". 
Cuando le iba a dar los ataques ella ya lo sabía (Lo presentía o quizá lo veía, digo yo) pues uno escuchaba los ruidos de animales que emitía,y maita le preguntaba, "Teresa qué te pasa" y le respondía, "Nada la Tona, es el carajo ese que ya viene a echarme vaina". Recuerdo que cuando eso sucedía a todos los muchachos nos sacaban de la casa mientras "Se le pasaba", también se apersonaban muchos vecinos cercanos y lejanos que ya sabían o habían escuchado de lo que acontecía pues también fueron periodistas a la casa a reseñar el caso. Le llamó la atención a la prensa de entonces, al igual que estando en Las Mercedes de Cúa, donde también fue la prensa, entre ellas un periódico llamado "La Calle", a decir de Pedro mi hermano mayor.
De lo que uno escuchaba que veía la gente dentro de la casa, les dejo dos que no se me olvidan:
1- Una señora que fue de salamera, de metida a averiguar y el espíritu en cuerpo de mi tía le dijo, "Tu, en vez de estar averiguando la vida ajena, anda aver a tu hijo que se acaba de caer de la cama". La mujer fue a su casa y ciertamente el niño se cayó de la cama y se falseo un brazo, Tuvo que salir corriendo al hospital de coche donde lo enyesaron.
2- Llamó a Antonio Coronado (Familia de Macario y compadre de Fulgencio) y le dijo que le iba a dar unos reales, que anotara unos caballos para que sellara un cuadro. El señor antonio los anotó pero le restó importancia (Quizá se le olvidó), hizo el cuadro pero no lo selló. Cuando vió los resultados de las carreras no hubo cuadro con seis y cuando revisó el suyo, "SORPRESA", sería el cuadro único con seis aciertos, de haberlo sellado!!. Creo que al Sr. Antonio jamás se le olvidó ese episodio!!. Su viuda Viviana aun vive y puede corroborarlo.
Y así fueron pasando los días y los años hasta que mi tía Teresa falleció en Las Mercedes de Cúa por los años 66-67, quizá víctima del encanto de Macario que no la abandonó o quizá a causa de otra enfermedad.

Hice el relato de esta historia real y al cual le dediqué la música en el vídeo motivado por la vivencia propia y por la lectura que hacía de una leyenda muy conocida en Ocumare del Tuy sobre MAURICIO, el encantado de Ocumare, que, siendo falsa o cierta me ha llevado a preguntarme, ¿Y no sería MAURICIO que se llevó a MACARIO y ambos desaparecieron con la muerte de mi tía TERESA?.
Me queda la incógnita ya que después de aquel entonces no se ha escuchado hablar más de encantos en el río Tuy, al menos yo. Si alguien sabe de algún otro, pues que diga. Uno no sabe!!. 

Juan José Aquino

Escuchar este poema vip no tiene precio

Vino Añejo
Llegar al lugar puntual 
del recuerdo 
es ya esperar por tu ausencia
y el filtro de la tarde
se consume 
uno dos tres cigarrillos 
y tú nada que llegas 
Te demoras 
con la belleza del olvido
mientras aquí te esperamos mi tristeza y yo 
con prisa de recuerdos
Usted que no se imagina 
cuanto han cambiado 
las cosas aquí 
que la alegría parece estar empañada de nostalgia 
que no se es ingenuo en la guerra del amor 
que ahora la sonrisa es una helada navaja 
picando la pumarosa del pecho 
que me duele la izquierda por donde sale el sol
que este fracaso es un nuevo trofeo en tus sucesos 
que esta espera ya tiene mayoría de edad 
y se emborracha hablando con los perros 
y trabaja con el obrero esculpiendo cenizas 
y ya hasta sabe que la muchedumbre es un desierto 
si tú no te encuentras en ella
y de nada valió el azar en nuestro favor
y que la plaza con nosotros era un país distinto 
y ninguno se quería ir sin cicatrices 
y el encontrarnos casualmente en el tren 
de la ciudad en que nos pensamos 
y es que los dioses del amor sufren de miopía
Usted que no se imagina 
cuantas veces la nombra en la espera 
quien vende estampas a la virgen
ni que tascas y transporte publico 
también me anuncian 
tu llegada
y caminan franelas de caníbal corpse 
pero ya hace frió en el trópico 
y no quedan cigarros
Llegar puntual al encuentro
con tu ausencia 
ya es hacer demorar el amor 

Alejandro Indriago
He dibujado tu sombra en la pared de mi cuarto
/me habla cada vez que quiero escucharte
me tatué tu olor en la piel
y ahora despierto cubierta de hojas secas cada mañana.
Deje atrás mi adicción al café
Empecé nuevamente el yoga
Queme todos mis libros de Nietzsche
He decidido caminar la ciudad descalza
Perderme en la multitud
Y escuchar algunos consejos literarios de un mendigo de Caracas
Quiero volver al surrealismo de mis sueños
/jugar con el anonimato de sus personajes
a veces sin rostros, a veces sin nombres

Saberme acompañada en mi soledad... 

Ari Hernandez

Un Loco

Fui enviado a la ciudad
porque en ella no existen rebaños
de ganado (sólo de gente)
Para que fuese sabio o doctor
o no vistiera más de dril
o no calzara sino zapatos.
Para que cambiara tristeza en riqueza.
Pero recuerdo un muchacho loco
un hombre tan loco
que sólo es posible llamarlo muchacho.
Hombre pensando en frutas,
consintiendo pájaros.
Un loco.
Silbaba solo en los caminos
y hacía clarinetes de carrizos.
A veces se perdía con el alba
mientras los hombres labraban la tierra
y aparecía al anochecer con huevos de perdices.
Un loco.
Y yo no he querido sino ser como él.
...

FÁBULA 
La vida vuelve siempre. 
No ha sollozado el tiempo 
en tus pómulos que eran morder la luna 
en tu boca rosa salvaje. 
Tu juventud se acuesta 
encima del destino y lo olvida. 
Comiste amor como los niños se hartan de frutas 
y en tus labios no quedan los labios de nadie. 
Cualquiera podrá amarte siempre nuevamente. 
No hay marca de besos en tu corazón 
también te perfecciona el fuego 
flor sin hoy y mañana. 
Ningún día fue una cicatriz. 
Cada noche sólo el gran tesoro. 
Detrás de tus senos nacía el sol. 
Si amo contar el tiempo es en tu cara 
si beber lágrimas será 
en la manzana que juega a sufrir. 

Ángel Eduardo Acevedo
De Soles (antología poética, Monte Ávila Editores, 1964)
Esa Lagartija entre piernas
con un lunes a cuestas
o sonidos diluidos en semen
en sudor
en saliva
en mi ayuno
y mi humedad reseca en tus labios comienza a fermentar...
Aquel roce de labios quedo atorado
en al guitarra de la tienda y un café a medio sonar. 

Poche Miky

Una Amanece


Una amanece 
Con el cuerpo de cera 
Con la víspera haciendo piruetas 
Con ojeras que delatan los retorcimientos 
del amor 
Una sabe que tiene prejuicios y los va perfeccionando 
Una es a-política 
Una se mete en camisas de 11 varas 
Una estampa el beso curricular 
Él se va con sus ínfulas 
Con su ontológica suficiente 
Una comparece ante el tribunal de los hijos 
Y cede ante la tiranía de los hijos 
Una tiene el deber de ser bella 
Porque entre otras cosas para eso esta Una 
Y para comprar los que nos vendan
Y para sufrir por la muchacha de la telenovela 
Que es tan desgraciada (la muchacha y la telenovela) 
Y para llorar de felicidad porque al final 
el sapo se convierte en magnate y se casa con 
Ella 
Una es tan sentimental 
Una es tan fiel tan perruna mente fiel es Una 
UNA se asoma al espejo y comprueba lo que no es 
Sabe que cara va a poner 
Qué silencio va a arriar
Que píldora de domesticidad va a tener que tragarse 
Qué anticonceptiva es Una 
Una queda tendida 
knock out
Para reaparecer el día siguiente 
Pidiendo revancha 
Lydda Franco 

Una playa sin fin

A Valentin Flamerich Ossott,
por los poemas que quiere escribir
Sí, habría que escribirlo así, elevado, devoto, casi total
si fuese posible, un gran poema.
Pero hay interrupciones, los ruidos de la casa,
. la respiración del marido. El gato.
Y allí entraría sobre todo el mar
. convulso él, alto, encrespado
. golpeando playa y costa, insaciable
. y el ardor, los cangrejos, siempre arrepentidos.
. La culpa. Lo echado a perder, las cosas rotas.
Ese gran poema que lo contuviera todo.
Los vientos. La melancolía. El arrastre.
Las largas noches. Una enumeración de estados.
. Fiebres. Calores.
Y habría miradas que cruzan palabras para detenerlas.
. Ojos fijos, casi silentes, propios.
Hablaría de la mentira
. la casi insostenible mentira, al ras.
Expresaría lo imposible, instalado en el centro del corazón
. como esperanza.
El poema podría ser como un fluir de aguas
. en torno a un centro improbable.
Estarían allí los árboles, los amantes, las fuentes,
Dios, la respiración, la sangre, los libros, las muñecas,
las estrellas.
Habría que escribirlo así, abrazado a una totalidad
. que se borra en la muerte
. como si todo se desvaneciera y se creara
. eternamente.
Habría que decir que en él late la pasión
. una sangre bullente, una efervescencia.
Un poema fuego
honra a algún dios
honra de un lar de la casa, de un resquicio
atento a la tensión de la calidez.
Si se pudiera, si se pudiera escribir
. el poema innumerable
. el único, el entero
. tenso, vibrante
el atravesado por la gravedad y la divinidad
. el zanjado por el horror.
Pero el gato nos ocupa
. la cocina nos llama
la solicitud nos distrae.
También irían allí atravesadas las calles, los hombres
. las pugnas, las separaciones
y <los pájaros que nos hablan en griego> cuando enloquecemos
. de tanto no entender.
Por ello daríamos un salto al infinito. Por ello, el poema.
. Si llegase.
Y si llega, viene con él la dicha de ver
la felicidad de contar todos los números del universo
. las funciones, los espectáculos
. las rarezas, las individualidades
si llegase
.. la totalidad inundaría mi alma.
. Lo absoluto invadiría.
. Un dios se haría en nosotros.
Estoy ahora en una playa sin fin. Soy estrella y musgo
. Me encrespo.

El poema ha llegado de mi carencia, de mi pobreza. 

Hanni Ossott

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